WAR

ardono i rovi

carichi di spine

con un crepitìo

forse di dolore

hanno dato fuoco

alla boscaglia

per far pulizia

alla terra

per estirpare

la cattiva erba

che ogni progresso

sempre sa negare

tutto brucia

e sembra un urlo

di dolore

fra quegli sterpi

stanno mille fiori

come bambini

senza mai difesa

e non sanno 

mai capire

perchè devono perire

per un gioco di chi

ha già deciso

quel finale

un fumo denso

attende il vento

che porterà lontano

ogni memoria

lasciando la terra

priva d'ogni storia

per un domani che

non so capire.