ardono i rovi
carichi di spine
con un crepitìo
forse di dolore
hanno dato fuoco
alla boscaglia
per far pulizia
alla terra
per estirpare
la cattiva erba
che ogni progresso
sempre sa negare
tutto brucia
e sembra un urlo
di dolore
fra quegli sterpi
stanno mille fiori
come bambini
senza mai difesa
e non sanno
mai capire
perchè devono perire
per un gioco di chi
ha già deciso
quel finale
un fumo denso
attende il vento
che porterà lontano
ogni memoria
lasciando la terra
priva d'ogni storia
per un domani che
non so capire.
